8 nov. 2009

déchirures...



sous les ors du pampre
le raisin cueilli
Le vin dans les fûts
lentement vieilli
la feuille de vigne
se meurt et s'empourpre
on dirait que coule
de leurs déchirures
le sang de l'automne

Amichel

L'été n'est plus
Sur la trame des jours
perles de garance
éclats de feu
c'est l'automne qui avance
et fane et meurtrit
les douceurs émerveillées ...

Hespérie


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