petit matin bleu...

..Petit matin bleu
Regarde en reflet
Nacré irisé
L'oeil tant goguenard
Du joli canard
Ecoute s'il pleut !!

Den

C’est tout un art d’être canard

C’est tout un art d’être canard
C’est tout un art
d’être canard
canard marchant
canard nageant
canards au sol vont dandinant
canards sur l’eau vont naviguant
être canard
c’est absorbant
terre ou étang
c’est différent
canards au sol s’en vont en rang
canards sur l’eau s’en vont en ramant
être canard
ça prend du temps
c’est tout un art
c’est amusant
canards au sol vont cancanant
canards sur l’eau sont étonnants
il faut savoir
marcher, nager
courir, plonger
dans l’abreuvoir
canards le jour sont claironnants
canards le soir vont clopinant
canards aux champs
ou sur l’étang
c’est tout un art
d’être canard.
Claude Roy

envoyé par Denise 


Froid de canard
Foi de canard
C'est l'effroi!
Peur qu'il ait froid
Faut être givré
Pour oser se baigner!
Claire Fo

Dans le petit matin bleu
le canard se caille
le canard a froid aux cannes
Tilia


Canard givré
Au bleu de fines herbes
Bain matinal
Christine


Des rides se propageant et un canard immobile .
Le mouvement de l'eau tranquille , un oiseau pensif .
Belle harmonie !
Tomochi 


Que regardes-tu petit canard ?
Ne suis-je pas déjà gelé
De la tête aux pieds ?
Je préfère rester dans l'eau
l'herbe est raide de glace
je ne sortirai pas de mon bain...
Enitram


La terre est bleue comme une orange
Jamais une erreur les mots ne mentent pas
Ils ne vous donnent plus à chanter
Au tour des baisers de s’entendre
Les fous et les amours
Elle sa bouche d’alliance
Tous les secrets tous les sourires
Et quels vêtements d’indulgence
À la croire toute nue.

Les guêpes fleurissent vert
L’aube se passe autour du cou
Un collier de fenêtres
Des ailes couvrent les feuilles
Tu as toutes les joies solaires
Tout le soleil sur la terre
Sur les chemins de ta beauté.
Paul Eluard
envoyé par Ceciel

automne-hiver...

 Mon amie Lili est photographe. Elle est amoureuse d'un lieu qu'elle fréquente en toutes saisons: le Plan d'eau de Michelbach .Elle a bien voulu me prêter ses images pour vous les montrer. Mon billet précédent vous montre un autre point de vue du même plan d'eau.

Il a neigé

Il a neigé dans l’aube rose,
Si doucement neigé,
Que le chaton noir croit rêver.
C’est à peine s’il ose
Marcher.

Il a neigé dans l’aube rose,
Si doucement neigé,
Que les choses
Semblent avoir changé.

Et le chaton noir n’ose
S’aventurer dans le verger,
Se sentant soudain étranger
A cette blancheur où se posent,
Comme pour le narguer,
Des moineaux effrontés. 

 Maurice Carême

Automne givré
méli-mélo blanc et roux
Y a plus de saisons

Miss Yves


Rouges feuilles mortes
qui revivent dans l'écrin
de satin blanc pur

Des cristaux de neige
écrins de joaillerie
pour les feuilles d'or
Miss Yves

Il a neigé sur nos chagrins
Sur la feuille de l'érable
Sur la fontaine gelée
Il a neigé sur nos rêves
Quand le sommeil est bousculé
Quand le cœur se resserre
Comme l'oiseau qui se cache
Dans le buisson effeuillé...

Il a neigé dans le jardin
La nature sereine
Se moque bien de nos attentes
Et du frisson de nos espoirs
Marine D 

au petit matin...

Créatures de la nuit
Maintenant alanguies...
Bonne nuit...
Créatures du jour
À vos amours
Bonjour!

J'aime les petits matins
Il ne se passe rien..
Mais tout se prépare
La nature se pare...

Croissant de paix pour déjeuner
Moment de tranquille-été
La-soi-fée boit à l'étang
Prendre tout son temps...

Claire Fo

Il est au début de l’automne…

Il est au début de l’automne
Un temps trop court d’enchantement
Que nos jours de cristal jalonnent
Et dont les soirs sont rayonnants.

Où passait la serpe vaillante,
Le grand vide de la saison,
Et l’araignée a, patiente,
Tissé son fil sur le sillon.

Bien que l’hiver soit loin, morose,
L’air se vide, I’oiseau se tait ;
Sur la plaine qui se repose,
Le ciel répand sa pureté.
Théodore TUTCHEV
envoyé par Denise



Au petit matin
Éblouie, figée
Par la couleur d'orée
Véronica

Au petit matin
Dans la courbe des eaux
Pas un souffle.
S’en va sans bruit
Le train double
Des buissons
Vers l’horizon
Tandis que le salue
Le fin feuillage
Des arbrisseaux
Dans l’aurore
A peine rosissante.
Maïté Aliénor