automnal...

parure automnale
avant l'hiver le bouleau
se dore la feuille

 

 

L'automne est le printemps de l'hiver.
Henri De Toulouse-Lautrec

envoyé par Suzanne 

 

De jade et d'or
les feuilles des bouleaux
s'enorgueillissent

Marine Dussarrat 

 

projecteur solaire
collection d'automne-hiver
prête à défiler

Tilia 

 

L'été dégriffé
octobre persiste et signe
clin d'oeil fulgurant

Miss Yves

 

au bal d'octobre
le bouleau devient roi soleil
ballet de feuilles

Josette T

 

 L'arbre avare tout l'été
D'un coup lâche ses pièces d'or
Pour acheter sa tranquillité...

La Licorne

 

En automne rangez vos souvenirs et entrez chez vous, vous blottir contre votre amour.
La fraîcheur de l'automne ne fera que rallumer en vous le désir d'une nouvelle vie.
Andrée Asmar  

Simone

 

 L'automne est un deuxième printemps où chaque feuille est une fleur.

  Albert Camus

envoyé par Marie-Paule 

 

 Soleil au défi
piécettes et gouttelettes
impriment l'automne 

Miss Yves

 

 du bouleau
de l’automne
ruisselle
un pluie d’or
La même qui tomba
aux pieds de Danaé
que Zeus désirait tant
ainsi naquit Persée
qui tuera Méduse
Mais
la gorgone-hiver
n’aura point de Persée
pour le pauvre bouleau

Amichel 

 

vibrations...

"Les symphonies de la nature ne connaissent pas de point d'orgue. Le monde n'est jamais silencieux; son mutisme même répète éternellement les mêmes notes, selon les vibrations qui nous échappent."

Albert Camus

 

 Zigzags vibrations
sons infinitésimaux
Symphonie en vert

Miss Yves

 

Vibrations de l'air
toute une musique naturelle
- des moments intenses

Josette T

 

 

Installer le vide
pour écouter le silence
en nous tout résonne

Miss Yves

 

 Dans les verts reflets
cherchant l’image insondable
d’un accord parfait 

Miss Yves 

 

Magie d'un reflet
La nature trace au pinceau
Un tableau abstrait

La Licorne 

 

 
Image inspirante
les sons les mots s'entrechoquent
en nous quel écho

Miss Yves  

 

L'eau transmet ses ondes
Elle chante ses frissons
Elle est au coeur de nos incantations
Elle sait nous apaiser
C'est un mystère incessant
Un enchantement de couleurs
Qui se mêlent et nous bercent
Nous y puisons la vie

J'ai plongé tes espérances
Dans la source de ton jardin

Marine Dussarrat 

 

désert...

Le désert est beau, ne ment pas, il est propre

T. Monod

Désert froid désert chaud
Désert sec désert d’eau
Désert blanc désert rouge
Désert où rien ne bouge
Hargne du soleil
Désert de pierres
Montagne de sable où l’esprit s’enlise
Désert de silence désert des ténèbres
Désert des sentiments désert de l’âme
Désert néant désert inquiétant
Austère désert du dedans
Désert qui interroge
Désert à bout de souffle
Désert vibrant désert brûlant
Désert fascinant
Pas de limites à la lumière
Le désert n’a ni lieu ni temps
Les noirs nuages viennent du cœur
Ceux qui croyaient aux horizons trébuchent
Désert tombeaux des oublis
Au-delà du désert il ne reste que toi

Josette T

«Ce qui embellit le désert, dit le petit prince, c’est qu’il cache un puits quelque part.»
Antoine de Saint-Exupéry

envoyé par Tilia 

Si tu chantes la beauté, même dans la solitude du désert, tu trouveras une oreille attentive
Khalil Gibran 
envoyé par Marine Dussarrat 
 

Le marchand de sable ne fait pas fortune dans le désert.
Alexandre Vialatte

envoyé par Tilia 


Le désert est comme "l'hiver [qui] fait le travail des grands maîtres : il simplifie". 
Christian Bobin 
envoyé par Cergie


"Mais à vivre dans le désert, on apprend à recevoir du même cœur le dénuement et la profusion. 
L’éternité du monde est fugitive, la fleur d’un seul jour justifie à certains instants toute l’histoire des hommes."
Albert Camus - Noces
envoyé par Marie-Paule 

automnal...

"L'automne est un deuxième printemps où chaque feuille est une fleur"

Albert Camus

Déjà plus d’une feuille sèche
Parsème les gazons jaunis ;
Soir et matin, la brise est fraîche,
Hélas ! les beaux jours sont finis !"
Théophile Gautier 
envoyé par Marie-Paule 


 L'automne est un andante mélancolique et gracieux qui prépare admirablement le solennel adagio de l'hiver.
George Sand
envoyé par Marine D

envoyée par Solilouve





 Lire un livre sous un arbre en double le plaisir.
On ne sait plus si on tourne les pages ou si on feuillette l'arbre.
Jean Chalon
Journal d'Espagne 
envoyé par Suzanne 

 

 

 

 

C'est l'heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L'érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées :
Mais ce n'est pas l'hiver encor.

Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l'air tout rose,
On croirait qu'il neige de l'or.

François Coppée, Matin d'Octobre
envoyé par Tilia