Tchin ! Tchin !

envoyé par Miss Yves

envoyé par Amichel

la vigne et le ciel...

Les Soucis du Ciel

Le ciel apprend par coeur les couleurs du matin
Le toit gris l’arbre vert le blé blond le chat noir
Il n’a pas de mémoire il compte sur ses mains
Le toit blond l’arbre gris le blé noir le chat vert

Le ciel bleu est chargé de dire à la nuit noire
comment était le jour tout frais débarbouillé
Mais il perd en chemin ses soucis la mémoire
il rentre à la maison il a tout embrouillé.

Le toit vert l’arbre noir le chat blond le blé gris
Le ciel plie ses draps bleus tentant de retrouver
ce qu’il couvrait le jour d’un grand regard surpris
le monde très précis qu’il croit avoir rêvé

Le toit noir l’arbre blond le chat gris le blé vert
Le ciel n’en finit plus d’imaginer le jour
Il cherche dans la nuit songeant les yeux ouverts
Aux couleurs que le noir évapore toujours.
Claude Roy 

envoyé par Denise

Le ciel s'éclaircit des brumes de l'ivresse
des rêves joyeux remplis de tendresse

Josette

"Le bon charmeur vaut son pesant d'or à l'époque des récoltes. Je trace le SIGNE et l'orage éclate,mais je le garde en main, il m'obéit. Je l'éloigne des champs et des vignes, je le détourne des malheureux qu'il s'apprête à foudroyer. Quelquefois, par jeu, je l'envoie chez un collègue qui, à son tour, me relance. On a vu des orages ricocher ainsi quatre ou cinq fois de charmeur en charmeur."(...)

André Hardellet

envoyé par Miss Yves

La vigne...

change l'eau des nuages en vin....
mais pas en vain...
C'est le levain des poètes....
Claire Fo


La vigne vierge est devenue folle
elle s'élance du haut du fronton
en tendant ses vrilles déroulées
pour chatouiller au passage
le ventre dodu des nuées.
Ses caresses qui les frôlent
font rire tous les petits nuages.
Regardez comme c'est drôle !
ils courent partout dans le ciel
en jouant à saute-mouton
puis ils dansent tous en rond
pour amuser les enfants sages.
Tilia


Va y avoir un grain
gris le ciel vire à l'orage
un grain de raisin

Sur ciel lie de vin
le pampre en fureur s'agrippe
brin de déraison
Miss Yves


orage ô désespoirs
l'orage du ciel vint
mais après le déluge
Dieu en grand juge
après l'eau ,à Noé ,
donna le bon vin
qui rend le cœur gai
orage eau des espoirs 
Amichel


Si les nuages n’anticipent…

Si les nuages n’anticipent dans leurs formes
l’histoire des hommes
Si les couleurs du fleuve ne figurent les desseins du
Dieu des Eaux
Si tu ne raccommodes de tes mains d’astromelia les
commissures de mon âme
Si mes amis ne sont une légion d’anges
clandestins Qu’en sera-t-il de moi
R. Gomez Jattin
Traduction Colo


La vigne si sombre et ses découpes aériennes
Ses vrilles en boucle lancées sans cesse
Comme messages de pousse d’un jour après l’autre
Projetant vers le ciel l’ardeur et l’espoir
Des jours meilleurs où fleurs et puis grappes
Viendront couronner le front de la belle saison.
Qu’importe ses noirs dessins et ses volutes
Puisque le ciel diffuse envers et contre tout
Ses sombres apparences, ses trouées de lumière
Et habille somptueusement l’espace inaccessible de liberté.
Maïté Aliénor

L’Essuyeur de tempêtes

L’expression « essuyer une tempête » remonte à la plus haute antiquité.
Si vous désirez qu’une tempête vous fasse de l’usage, entretenez-la convenablement. Et commencez
donc par l’essuyer.
Possesseur d’une bonne tempête d’origine (en France, les meilleures proviennent de Brest et des
environs), assurez-vous les services d’un essuyeur de qualité et ne lésinez pas sur le tarif.
Le procédé relève du bon sens : avant d’essuyer un objet, il convient de le sécher; il en va des tempêtes comme du reste.
L’essuyeur prend sa tempête, l’expose au soleil et attend qu’elle ait perdu son humidité. Il lui faut
parfois, surtout en hiver, la transporter à des distances considérables pour trouver le climat idéal - du Pasde Calais aux cirques de Saint-Raphaël. N’importe, il va son chemin, emmenant sa tempête avec lui et ne cessant de la surveiller.
Lorsqu’il a enfin découvert le lieu propice, il donne un peu de « mou » à la tempête, afin de la laisser
s’ébrouer à son aise. Puis, quand elle a atteint un degré de dessiccation suffisant, il l’étend bien à plat sur le sol (dans un endroit écarté, de préférence) et se met à l’oeuvre, muni de ses chiffons et de sa brosse à reluire. Une tempête de violence moyenne exige trois semaines environ pour être remise en état. Ensuite, il ne reste plus qu’à la libérer.
Mon grand père Beaujolais la Pivoine n’essuyait pas les tempêtes à proprement parler; il ne s’occupait
généralement que des « grains », des bourrasques modestes, mais il les traitait de la même manière. Une f ois pourtant, entre Épineuil et Sainte-Agathe (j’avais sept ou huit ans), il me montra une tempête allongée sur une prairie et qu’il venait de « terminer ». Elle était tellement propre, briquée et transparente, que vous auriez juré qu’il n’y avait rien là, devant vous. J’écarquillais mes yeux d’enfant : Beaujolais me dit « Elle var’partir d’attaque, maint’nant, quasiment toute neuve ».
Il me parlait avec émotion des jours où les tempêtes rénovées faisaient les quatre cents coups, où ça
grondait et soufflait partout tandis que lui, dans une cabane de cantonnier, assistait à la sarabande. Il meparlait aussi des bergères qui venaient chercher protection auprès de lui, malgré sa barbe de vagabond, ses mauvaises façons et son goût pour la bouteille. Mais, comment ils passaient le temps, ensemble, à la faveur d e la tempête « essuyée », je ne l’ai appris que plus tard, dans des circonstances qui ne se relient pas directement à cette chronique.

André HARDELLET

L’Essuyeur de tempêtes »
Ed. Plasma, Collection « Feuilles Vives » -épuisé-)

envoyé par Miss Yves

Grimper toujours plus haut
Rechercher la lumière
Soif d'absolu
Naline

s'effriter...

Seule la beauté est à l'abri des outrages du temps. Les philosophie s'effritent comme du sable, les croyances se succèdent les unes les autres mais ce qui est beau est une joie en toutes saisons. Oscar Wilde


..."si tu regardes des murs souillés de beaucoup de taches, ou faits de pierres multicolores, avec l’idée d’imaginer quelque scène, tu y trouveras l’analogie de paysages au décor de montagnes, rivières, rochers, arbres, plaines, larges vallées et collines de toute sorte. Tu pourras y voir aussi des batailles et des figures aux gestes vifs et d’étranges visages et costumes et une infinité de choses, que tu pourras ramener à une forme nette et compléter"
Léonard de Vinci, traité de la peinture
envoyé par Miss Yves

Matière en fusion
archipels à la dérive
formes reconstruites

Miss Yves

« La beauté des choses existe dans l’esprit de celui qui les contemple. »

 David Hume 

envoyé par Béa

Ce qui fait la beauté des choses est invisible.
Antoine de Saint-Exupéry
envoyé par Enitram


Un loup au fond des bois
Guettait sa proie...
Sous le couvert,
L'oeil pervers....

Très tard elle est rentrée
Sa robe rouge déchirée
Depuis ce jour de malheur...
Les jours perdent leurs couleurs...
Claire Fo


J'ai perdu mon nez corse
Mais sur ton bois si beau
J'ai retrouvé ma peau ...
Véronica


La beauté est une source inépuisable de joie pour celui qui sait la découvrir.
Alexis Carrel  
envoyé par Denise


peinture écaillée
superbement éclairée
devient œuvre d'art
Tilia


LA PORTE

Une vieille porte de bois
peinte autrefois d'une chaude couleur d'été
laisse voir à présent
la vérité de sa matière première
après les blessures des saisons
la planche grise sous les écailles
les alluvions du temps
comme un tableau abstrait
des vanités d'antan
car ainsi serons nous au tombeau
les os nus
dépouillés de tous nos faux-semblants
mais quoi !
Trompe l’œil
ou
passage au sésame secret
qu'importe !
la vie toujours reprendra ses pinceaux
à la chanson des merles
et des enfants rieurs
joueront à nouveau sur son seuil
dans notre poussière oubliée
le mystère demeure
là est la beauté 
Amichel


J'essaie d'étreindre la beauté: elle m'élude, ne laissant que le corps entre mes mains.
Confus et lassé, je retombe.
Comment pourrait le corps toucher la fleur que seule l'âme peut toucher?"
Rabindranath Tagore, 
L'offrande lyrique
envoyé par Miss Yves


Plumes de paon
Écailles du temps
Œil de dragon
Nourri des quatre saisons
Oiseau déplumé
Couleurs du passé
Au royaume des fantômes
La porte se rit des hommes
Que lui importe aujourd'hui
Puisque la carte des débris
Rayonne de son orange passé
Et nous offre de ses songes l'alphabet.
Maïté Aliénor


Regard couleur
addition de printemps
rides du temps ...:-)
Mathilde


Non, je ne m'y frotterai pas
Non, je ne la poncerai pas
Je la laisserai comme ça
Cette peau de peinture
Aux lèvres un peu gercée...
Car elle a toute une vie
A nous raconter...
Christine


Nommer chaque chose à part
est le commencement de tout
Mais dire ce qui surgit d’entre elles
toujours neuf
et imprévu
c’est
chaque fois
re-commencer le monde
François CHENG 
le livre du vide et du médian
envoyé par Josette

A table !...

Oie ou dinde
Le fourneau est prêt
Pour la nuit festive !
MarineZoup 


"A tous les repas pris en commun, nous invitons la liberté à s'asseoir. La place demeure vide, mais le couvert reste mis."
René Char

envoyé par Denise


Sur la nappe à pois
Un cochon
Groin groin
N'ira pas
Papa !

Je prépare un bon soupe
Et
Je t'attends mon porcinet
Il fait bon à la maison !
Véronica B

la quatrième bougie...

Le mot latin pour paix est "pax". Il vient de "pacisci" négocier, tomber d'accord sur quelque chose. Une vraie paix ne naît que si les personnes, avec leurs différences de besoins et d'opinions, se parlent.

Le but n'est pas d'aboutir à une opinion uniforme, mais plutôt de reconnaître que l'opinion et le sentiment de chacun ont leur justification.

Anselm Grün

Belles et douces fêtes de Noël à chacune et à chacun d'entre vous !

Avent...

"Le verbe était la vraie Lumière qui éclaire tout homme en venant dans le monde"
Jean 1, 9

"La lumière jaillira

Et de la voir si belle 

Je connaitrai pourquoi

J'avais tant besoin d'elle..."

Jacques Brel

On s'endort devant le feu. On ne s'endort pas devant la flamme d'une chandelle.
Gaston Bachelard
envoyé par Denise


Délicieuse lumière ! chaque rayon
Est la caresses d'un immense et long regards.
R.Pombo
 L'heure des ténèbres


C'est la nuit qu'il est beau de croire à la lumière.
E.Rostand, 
Cyrano de Bergerac.  
envoyé par Claude

Ces chants d'elle
Joli temps de Noël...
Tout est paisible...
...irrésistible...
Claire Fo


Que la lumière soie, et la lumière fuse...
Saravati


"La grande force est le désir
Et viens que je te baise au front
O légère comme une flamme
Dont tu as toute la souffrance
Toute l'ardeur et tout l'éclat."
Apollinaire
envoyé par Colo

Sans ta lumière, Seigneur,
Que ferions-nous dans ce monde?
Perdus au large, dans le brouillard,
Au gré des vents.
Sans ta lumière Seigneur,
Où irions-nous dans ce monde?
La mer est immense sans ta présence,
Que ferions-nous?
envoyé par Simone 


De toutes les lumières
scintillantes en hiver
celles que je préfère
celles qui sont les plus belles
ce sont les mille chandelles
qui brillent dans les yeux
souriants et joyeux
de nos enfants heureux
au matin de Noël
Tilia


Yeux écarquillés
regardent sous le sapin
la joie étincelle...
Den


" Mieux vaut allumer une bougie dans les ténèbres plutôt que d'en déplorer l' obscurité "
Lao-Tseu
envoyé par Mathilde 


Deux petites flammes solitaires
pour lutter contre le froid de l'hiver
qui se fait mordant
en ce temps de l'Avent...
Marie-Josée


« La lumière d’une bougie n’est en rien diminuée si elle en allume une autre. »
envoyé par Amandine


à la flamme des chandelles
notre joie étincelle
et le cœur réjouit
danse le bougie-bougie
:/>))
Amichel



  Lumière annoncée
Elle vacille et éblouit
Selon son caprice
Dans mon cœur
Ta clarté est miracle
Marine D


Flammettes guillerettes
Les bougies se consument
Irrésistible lumière... 
Christine

ciel...

Il est des soirs comme ça où malgré la griseur du ciel et la noirceur des forêts au seuil du lourd sommeil, l'on a envie de voir la vie en rose.
Alors un spectacle veiné de bleu et blanc se dispute les faveurs du ciel ...

Saravati

Le ciel est le pain quotidien des yeux

R.W. Emerson

Du gris-bleu et rose
pour ambiancer le couchant
pensées infinies

Au gré des nuages
s'effilochent mes pensées
entre rose et gris
Miss Yves


De jour ou de nuit
le ciel est une source
pour l'âme assoiffée  
Tilia


...Oh ! contemplez le ciel ! et dès qu'a fui le jour,
En tout temps, en tout lieu, d'un ineffable amour,
Regardez à travers ses voiles ;
Un mystère est au fond de leur grave beauté,
L'hiver, quand ils sont noirs comme un linceul, l'été,
Quand la nuit les brode d'étoiles.
Victor Hugo
envoyé par Denise

Grisée par le rose
en cherchant l'inspiration
me croirais-je sage
Miss Yves


Quand la saison est au noir et blanc
le ciel s'habille de couleurs
pour notre plus grand bonheur !
Naline


Le ciel est offrande
Aux humeurs du couchant
Il a dédié ses roses...
Marine D


Quand le ciel s'offre à nous
en déshabillé rose et bleu
on dirait voir l'ardent aveu
d'un soleil couchant amoureux
pour une nuit de rêves doux  
Amichel


Journée à ciel ouvert...
Barbe à papa à volonté!
Un avant goût du paradis...
Claire Fo 

givrées...

La temps glacé est passé
La nature s'est figée
Sucre granulé....

Voilà les froids
C'est l'effroi
Rentrons chez-soi

Claire Fo

Avec ta photo
Tu m'as dégivrée !
Et avec ton mot
Tu m'as achevée !
Véronica

en vert forgées par le givre
les feuilles de plantain
dans le petit matin
sont un bonheur à vivre

Amichel

Jardin modern style
par un forgeron givré
Volutes spirales

Miss Yves

L'or sous le givre
Grise et blanche
une froide alchimie nocturne
brise l'instant
Au matin
c'est le couperet du soleil
qui tranche
Une pie cherche de l'or
sous le givre
de la branche
Jean Orizet

Belle leçon de style
Nature sortant ses crayons
dessine au tableau
Tilia


Feuilles retroussées
givré l'hiver débutant
jouant au coiffeur 


Friselis copeaux
sous la coupe des gelées
décor sucre glace

Tirebouchonnant
sous la dent dure du gel
le jardin se fige
Miss Yves 


« Il faut toujours un hiver pour bercer un printemps. »
envoyé par Amandine

V comme voyage...

Viens avec nous
Voyager aux antipodes
Voguer vers ces terres immenses
Violemment baignées de lumières inviolables

Marine D

Vol d'oies sauvages
Entre deux continents
Émigrantes de saison 
Christine

Voyages Voyages
envoyé par Oxygène




MIGRATION

Où vont les grands oiseaux
Qui traversent le ciel ?
Nicher dans les roseaux 
Vers des pays couleur de miel ?

Mon cœur est un oiseau en cage
Qui s’évade quand pensif je les suis
Leur vol est pour moi un message
Qu’en rêve je déchiffre la nuit

Partir au loin du quotidien morose
Ailleurs où le soleil de l’océan surgit
Dans un envol de flamants roses
Et se couche le soir quand le lion rugit

Où vont les grands oiseaux
Qui traversent le ciel ?
Au delà des mers froides et grises
Vers des lacs où souffle une légère brise ?

Dans l’océan d’azur aux vagues de nuages
Leurs ailes dans le vent sont des voiles
Ils emportent avec eux au passage
L’envie de suivre aussi la route des étoiles

Leur traversée n’est pas de tout repos
Les plus faibles souvent succombent
Et on verra blanchir leur os
Quand la neige d’hiver leur fera une tombe

Où vont les grands oiseaux
Qui traversent le ciel ?
Retrouver le jardin des délices
Vers des îles aux fortes odeurs d’épices ?
Amichel

Voler vers d'autres victoires
Voler vers d'autres visages
Vaquer à d'autres vérités
Naline 


Aller de l'avant
Temps de l'Avent
Battons des ailes
Bientôt Noël!
Trouver l'Enfant-roi!
Faire acte de foi......
Claire Fo


Ô les gens bien heureux tout à coup dans l'espace
Si haut qu'ils semblent aller lentement en grand vol
En forme de triangle arrivent planent, et passent
Où vont ils? ... qui sont-ils ? Comme ils sont loin du sol
Jean Richepin
envoyé par Alain

Les oies sauvages
envoyé par Marie-Josée



...Alors, songeant toujours aux éclatants soleils,
Aux longues stations au bord des eaux sacrées,
Ou sur les minarets aux coupoles dorées
Où le soir lumineux ruisselle en flots vermeils,

Joyeuse, elle reprend, à la calme hauteur
D'où les terres sans fin redeviennent lointaines,
Son vol splendide, dont l'ourlet noir de ses pennes
Isole dans l'azur l'éclatante blancheur.
Auguste Angellier.
envoyé par Enitram

Voler à tire d'aile
Oublier les souci

Y aller de plus belle

Abolir l'inertie

Gagner le bleu du ciel  

Et redescendre aussi

Tilia 

Vols
Orientés,
Légers,

VireVoltants...
Océans ,
Yémen,
Afrique...
Géo !
Eole
S'envole

Miss Yves

petit matin bleu...

..Petit matin bleu
Regarde en reflet
Nacré irisé
L'oeil tant goguenard
Du joli canard
Ecoute s'il pleut !!

Den

C’est tout un art d’être canard

C’est tout un art d’être canard
C’est tout un art
d’être canard
canard marchant
canard nageant
canards au sol vont dandinant
canards sur l’eau vont naviguant
être canard
c’est absorbant
terre ou étang
c’est différent
canards au sol s’en vont en rang
canards sur l’eau s’en vont en ramant
être canard
ça prend du temps
c’est tout un art
c’est amusant
canards au sol vont cancanant
canards sur l’eau sont étonnants
il faut savoir
marcher, nager
courir, plonger
dans l’abreuvoir
canards le jour sont claironnants
canards le soir vont clopinant
canards aux champs
ou sur l’étang
c’est tout un art
d’être canard.
Claude Roy

envoyé par Denise 


Froid de canard
Foi de canard
C'est l'effroi!
Peur qu'il ait froid
Faut être givré
Pour oser se baigner!
Claire Fo

Dans le petit matin bleu
le canard se caille
le canard a froid aux cannes
Tilia


Canard givré
Au bleu de fines herbes
Bain matinal
Christine


Des rides se propageant et un canard immobile .
Le mouvement de l'eau tranquille , un oiseau pensif .
Belle harmonie !
Tomochi 


Que regardes-tu petit canard ?
Ne suis-je pas déjà gelé
De la tête aux pieds ?
Je préfère rester dans l'eau
l'herbe est raide de glace
je ne sortirai pas de mon bain...
Enitram


La terre est bleue comme une orange
Jamais une erreur les mots ne mentent pas
Ils ne vous donnent plus à chanter
Au tour des baisers de s’entendre
Les fous et les amours
Elle sa bouche d’alliance
Tous les secrets tous les sourires
Et quels vêtements d’indulgence
À la croire toute nue.

Les guêpes fleurissent vert
L’aube se passe autour du cou
Un collier de fenêtres
Des ailes couvrent les feuilles
Tu as toutes les joies solaires
Tout le soleil sur la terre
Sur les chemins de ta beauté.
Paul Eluard
envoyé par Ceciel

automne-hiver...

 Mon amie Lili est photographe. Elle est amoureuse d'un lieu qu'elle fréquente en toutes saisons: le Plan d'eau de Michelbach .Elle a bien voulu me prêter ses images pour vous les montrer. Mon billet précédent vous montre un autre point de vue du même plan d'eau.

Il a neigé

Il a neigé dans l’aube rose,
Si doucement neigé,
Que le chaton noir croit rêver.
C’est à peine s’il ose
Marcher.

Il a neigé dans l’aube rose,
Si doucement neigé,
Que les choses
Semblent avoir changé.

Et le chaton noir n’ose
S’aventurer dans le verger,
Se sentant soudain étranger
A cette blancheur où se posent,
Comme pour le narguer,
Des moineaux effrontés. 

 Maurice Carême

Automne givré
méli-mélo blanc et roux
Y a plus de saisons

Miss Yves


Rouges feuilles mortes
qui revivent dans l'écrin
de satin blanc pur

Des cristaux de neige
écrins de joaillerie
pour les feuilles d'or
Miss Yves

Il a neigé sur nos chagrins
Sur la feuille de l'érable
Sur la fontaine gelée
Il a neigé sur nos rêves
Quand le sommeil est bousculé
Quand le cœur se resserre
Comme l'oiseau qui se cache
Dans le buisson effeuillé...

Il a neigé dans le jardin
La nature sereine
Se moque bien de nos attentes
Et du frisson de nos espoirs
Marine D 

au petit matin...

Créatures de la nuit
Maintenant alanguies...
Bonne nuit...
Créatures du jour
À vos amours
Bonjour!

J'aime les petits matins
Il ne se passe rien..
Mais tout se prépare
La nature se pare...

Croissant de paix pour déjeuner
Moment de tranquille-été
La-soi-fée boit à l'étang
Prendre tout son temps...

Claire Fo

Il est au début de l’automne…

Il est au début de l’automne
Un temps trop court d’enchantement
Que nos jours de cristal jalonnent
Et dont les soirs sont rayonnants.

Où passait la serpe vaillante,
Le grand vide de la saison,
Et l’araignée a, patiente,
Tissé son fil sur le sillon.

Bien que l’hiver soit loin, morose,
L’air se vide, I’oiseau se tait ;
Sur la plaine qui se repose,
Le ciel répand sa pureté.
Théodore TUTCHEV
envoyé par Denise



Au petit matin
Éblouie, figée
Par la couleur d'orée
Véronica

Au petit matin
Dans la courbe des eaux
Pas un souffle.
S’en va sans bruit
Le train double
Des buissons
Vers l’horizon
Tandis que le salue
Le fin feuillage
Des arbrisseaux
Dans l’aurore
A peine rosissante.
Maïté Aliénor

automne...

Automne

La terre grasse et les labours

Les nuages gris d'un ciel lourd

La forêt habillée de flammes

La mélancolie dans les âmes

Le raisin qu'on foule au pressoir

Un hululement dans le soir

Le chasseur guetteur à l'espère

Le coeur meurtri qui désespère

Les pommes au verger cueillies

La vie au temps qui passe et fuit

C'est le bonheur auquel je crois

Qu'il fasse chaud qu'il fasse froid

Amichel

Le temps des saisons

Chemin de terre
Entre les vignes
La pluie dessine
Deux fines rivières
Qui s'en vont vers
Une colline
Bientôt l'hiver
Nous fera signe...
La Licorne

L'automne

De boue le chemin est devenu.
Les arbres encore vivement vêtus.
La pluie récente parfume l’air.
Un million de feuilles se couchent par terre.
A la descente de la brume,
le bois secret s’allume.
L’enchantement est divin,
le temps n’a plus de fin.
Errer dans le bois,
voler du passé,
ramasser du thym
gentiment faire du thé.
Rarement le silence reste
dans ce ruisseau fascinant.
Caresser tout le savoir
dans les bras de maintenant.
Chloe Douglas,

envoyé par Denise

Chemin gadouilleux
dans l'herbe il vaut mieux marcher
pour ne pas glisser
Tilia


Suivre son chemin
Humide et tout tracé
Nez en l'air,
Bottes aux pieds
Christine

La gadoue
Pétula Clark
envoyé par Enitram


Chemin de terre de boue
Se faufile entre les vignes
Pour aller on ne sait où
Si tu veux tu me fais signe
Den


"On a tous un p'tit côté canard
Aussitôt que l'on voit une mare
Non seulement on ne l'évite pas
Mais on y va tout droit patauger dans la joie

La gadoue la gadoue la gadoue lé
C'est jamais que de la terre et de l'eau
La gadoue la gadoue la gadoue lé
ça fait shplof ça fait flock c'est trop beau"
envoyé par Odile


En hiver la terre pleure ;
Le soleil froid, pâle et doux,
Vient tard, et part de bonne heure,
Ennuyé du rendez-vous.

Leurs idylles sont moroses.
- Soleil ! aimons ! - Essayons.
O terre, où donc sont tes roses ?
- Astre, où donc sont tes rayons ?

Il prend un prétexte, grêle,
Vent, nuage noir ou blanc,
Et dit : - C'est la nuit, ma belle ! -
Et la fait en s'en allant ;

Comme un amant qui retire
Chaque jour son coeur du noeud,
Et, ne sachant plus que dire,
S'en va le plus tôt qu'il peut.

Victor Hugo
envoyé par Marie-Paule

fais du feu...

"Il a neigé à Port-au-Prince

Il pleut encore à Chamonix

On traverse à gué la Garonne

Le ciel est plein bleu à Paris

Ma mie l'hiver est à l'envers

Ne t'en retourne pas dehors

Le monde est en chamaille

On gèle au sud, on sue au nord..."

"Quand j'étais malade, mon père faisait du feu dans ma chambre. Il apportait un très grand soin à dresser les bûches sur le petit bois, à glisser entre les chenets la poignée de copeaux. Manquer un feu eût été une insigne sottise. Je n'imaginais pas que mon père pût avoir d'égal dans cette fonction qu'il ne déléguait jamais à personne. En fait, je ne crois pas avoir allumé un feu avant l'âge de dix-huit ans. C'est seulement quand je vécus dans la solitude que je fus le maître de ma cheminée. Mais l'art de tisonner que j'avais appris de mon père m'est resté comme une vanité. J'aimerais mieux, je crois, manquer une leçon de philosophie que manquer mon feu du matin."

[Gaston BACHELARD, La psychanalyse du feu, Paris : Gallimard, 1949, p. 25]



"Aux dents de la crémaillère pendait le chaudron noir. La marmite sur trois pieds s'avançait dans la cendre chaude. Soufflant à grosses joues dans le tuyau d'acier, ma grand-mère rallumait les flammes endormies. Tout cuisait à la fois : les pommes de terre pour les cochons, les pommes de terre plus fines pour la famille. Pour moi, un œuf frais cuisait sous la cendre. Le feu ne se mesure pas au sablier : l'œuf était cuit quand une goutte d'eau, souvent une goutte de salive, s'évaporait sur la coquille. Je fus bien surpris quand je lus dernièrement que Denis Papin surveillait sa marmite en employant le procédé de ma grand-mère. Avant l'œuf, j'étais condamné à la panade. Un jour, enfant coléreux et pressé, je jetai à pleine louchée ma soupe aux dents de la crémaillère : " mange cramaille, mange cramaille ! ". Mais les jours de ma gentillesse, on apportait le gaufrier. Il écrasait de son rectangle le feu d'épines, rouge comme le dard des glaïeuls. Et déjà la gaufre était dans mon tablier, plus chaude aux doigts qu'aux lèvres. Alors oui, je mangeais du feu, je mangeais son or, son odeur et jusqu'à son pétillement tandis que la gaufre brûlante craquait sous mes dents. Et c'est toujours ainsi, par une sorte de plaisir de luxe, comme dessert, que le feu prouve son humanité. Il ne se borne pas à cuire, il croustille. Il dore la galette. Il matérialise la fête des hommes. Aussi haut qu'on puisse remonter, la valeur gastronomique prime la valeur alimentaire et c'est dans la joie et non pas dans la peine que l'homme a trouvé son esprit. La conquête du superflu donne une excitation spirituelle plus grande que la conquête du nécessaire. L'homme est une création du désir, non pas une création du besoin."

[Gaston BACHELARD, La psychanalyse du feu, Paris : Gallimard, 1949, pp. 37-38] 

envoyé par Miss Yves 

Dans l'âtre flamboyant le feu siffle et détone,
Et le vieux bois gémit d'une voix monotone.
Il dit qu'il était né pour vivre dans l'air pur,
Pour se nourrir de terre et s'abreuver d'azur,
Pour grandir lentement et pousser chaque année
Plus haut, toujours plus haut, sa tête couronnée,
Pour parfumer avril de ses grappes de fleurs,
Pour abriter les nids et les oiseaux siffleurs,
Pour jeter dans le vent mille chansons joyeuses,
Pour vêtir tour à tour ses robes merveilleuses,
Son manteau de printemps de fins bourgeons couvert,
Et la pourpre en automne, et l'hermine en hiver.
Il dit que l'homme est dur, avare et sans entrailles,
D'avoir à coups de hache et par d'âpres entailles
Tué l'arbre ; car l'arbre est un être vivant.

Jean Richepin, La plainte du bois

Le poème ne s'arrête pas là, après avoir justifié son "crime" l'auteur termine par

 "Et toi qui regrettais le grand ciel et l'air pur,
Ô vieux bois, tu deviens un morceau de l'azur.".

   envoyé par Tilia

La danse et la chanson du feu extrait de L'Amour Sorcier de Carlos Saura
 et dansé par les extraordinaires Antonio Gades et Cristina Hoyos
envoyée par Colo

"Sans doute le feu réchauffe et réconforte. Mais on ne prend bien conscience de ce réconfort que dans une assez longue contemplation; on ne reçoit le bien-être du feu que si l'on met les coudes aux genoux et la tête dans les mains. Cette attitude vient de loin.  L'enfant près du feu la prend naturellement."

Gaston Bachelard

envoyé par Tilia

Je fis un feu, l'azur m'ayant abandonné,
Un feu pour être, son ami,
Un feu pour m'introduire dans la nuit d'hiver
Un feu pour vivre mieux.
Paul Eluard

envoyé par 

JMS

J'écris près de la lampe. Il fait bon. Rien ne bouge

J'écris près de la lampe. Il fait bon. Rien ne bouge.
Toute petite, en noir, dans le grand fauteuil rouge,
Tranquille auprès du feu, ma vieille mère est là ;
Elle songe sans doute au mal qui m'exila
Loin d'elle, l'autre hiver, mais sans trop d'épouvante,
Car je suis sage et reste au logis, quand il vente.
Et puis, se souvenant qu'en octobre la nuit
Peut fraîchir, vivement et sans faire de bruit,
Elle met une bûche au foyer plein de flammes.
Ma mère, sois bénie entre toutes les femmes.
François Coppée
envoyé par Denise


Monsieur... m'avait dit:
"Fais du feu"
Alors je fis feu!
Il devint "feu" monsieur...

Autrefois, flamboyant
Je le vois descendre
Tas de cendres
Me voilà larmoyant!

J'ai tant cheminer
Fini la cheminée!
J'ai froid...effroi
Sans chaleur, c'est la châle heure....
Claire Fo


« Si l'on n'est pas brûlé par le feu, on est noirci par la fumée. »


La flamme peut détruire.
Maîtrisée, elle illumine.
 Christian Jacq 
envoyé par Simone



Dans la cheminée un grand feu de bois
m'endort à demi me berce et m'enchante
mon cœur se libère des peurs qui le hantent
les flammes crépitent les bûches rougeoient

Leurs étincelles sont des étoiles filantes
des fleurs éphémères qui dansent devant moi
éveillant mon esprit aux veillées d'autrefois
aux contes de neige délicieuses épouvantes

Je me souviens de l'enfant écoutant ces histoires
ces légendes d'antan évoquant pour mémoire
la nuit froide des loups sous la lune blafarde

On est bien près de l'âtre dehors rode la peur
quand le vent mord qu'aboie le chien de garde
comme on aime avoir peur dans sa douce chaleur  
Amichel